La Gaita Gallega. Eco Nacional

petapouca

A mi querido amigo D. Manuel Murguia.

 

 

I.

 

Cuando la gaita gallega

el pobre gaitero toca,

no sé lo que me sucede

que el llanto á mis ojos brota.

Ver me figuro á Galicia

bella, pensativa y sola,

como amada sin su amado,

como reina sin corona.

Y aunque alegre danza entone

y dance la turba loca,

la voz del grave instrumento

suéname tan melancólica,

á mi alma revela tantas

desdichas, penas tan hondas,

que no sé deciros

si canta ó si llora.

 

 

II.

 

Recuérdame aquellos cielos,

y aquellas dulces auroras,

y aquellas verdes campiñas,

y el arrullo de sus tórtolas;

y aquellos lagos, y aquellas

montañas que al cielo tocan,

todas llenas de perfumes,

vestidas de flores todas,

donde Dios abre su mano

y sus tesoros agota:

mas ¡ay! como me recuerda

tambien que hay allí quien dobla,

en medio de la abundancia,

al hambre la frente torva,

no acierto á deciros

si canta ó si llora.

 

 

III.

 

Suena, y cruzan por mi espíritu

puras, risueñas y hermosas,

las sombras de los cien puertos

de que Galicia es señora.

Y lentamente pasando,

como ciudades que flotan,

van sus cien naves soberbias

al ronco son de las olas:

mas ¡ay! como en ellas veo,

con el oro de sus costas,

sus tiernos hijos desnudos

que miran tristes á Europa,

pidiendo su pan amargo

á la América remota,

no acierto á deciros

si canta ó si llora.

 

 

IV.

 

¡Pobre Galicia!… Tus hijos

huyen de ti, ó te los roban,

llenando de íntima pena

tus entrañas amorosas.

Y como á párias malditos,

y como á tribus de ilotas

que llevasen en el rostro

sello de infamia ó deshonra,

¡ay! la pátria los olvida,

la pátria los abandona,

y la miseria y la muerte

en su hogar desierto moran.

Por eso, aunque en son de fiesta

la gaita gallega se oiga,

no acierto á deciros

si canta ó si llora.

 

 

V.

 

¡Espera, Galicia, espera!

lleva la cruz que te agovia,

regando con sangre y lágrimas

esa via dolorosa.

¡Tendrás sed…! Hiel y vinagre

te darán con mano pródiga,

y, con corona de espinas,

cetro de caña por mofa;

pero los tiempos se acercan

y cuando suene tu hora

feliz subirás y grande

á la cumbre de la gloria.

Hoy si la gaita gallega

el pobre gaitero toca,

no acierto á decíros

si canta ó si llora.

 

1860.

VENTURA RUIZ AGUILERA.

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